MEČ V LEDU

Meč je bil že v ledu, ko se je svet ustavil.

Zarinil se je do ročaja – tisti zadnji zamah, s katerim je Sethren nameraval končati dolgo vojno – a rezilo ni zadelo mesa ali lusk, temveč trdno srce mraza; mraz ga je sprejel in oklenil, in prvič v devetih letih sneženja se je zvok Corthovega prostranstva spremenil. Ni bil to zvok rezila, ki zadene zmaja. Bil je zvok zelo starega vratu, ki se odpira od znotraj.

In zmaj je pogledal vanj.

Zapolnil je nebo. To je bilo prvo, česar pevci niso hoteli verjeti, a so se motili. Veyrath, zimski vladar – tisti, ki je stopil iz daljne gore v letu, ko so reke otrdele v kamen, in odtlej ni prenehal hoditi – je stal sredi beline, kot da bi se neka druga gora odločila zbuditi; a ni bil bel. Imel je vse barve, ki jih premore mraz: od modrine modrice do sivine zadržanega diha ter blede, tanke, skoraj zlate barve zadnjega žarka v sobi, v kateri ni nikogar več. Njegove luske so imele oblike stvari, ki jih je mraz vzel – stolpov, mostov in obrazov tistih, ki jih je pogoltnil – in vse so se še vedno premikale, zelo počasi, v ledu; tako kot se stvari pod zamrznjenim jezerom še vedno premikajo, če le dovolj dolgo čakaš in te ni strah.

In sredi vsega tega mraza – eno oko. Eno samo oko; ni bilo modro kot led, temveč oranžno kot žerjavica v ognjišču, ki ga nihče ni obiskal že sto let. V Sethrena je zrlo tako, kot zadnji plamen zre v temo – ne s sovraštvom in ne z jezo, temveč z grozljivo potrpežljivostjo bitja, ki je bilo tako dolgo izpostavljeno mrazu, da je pozabilo, kaj pomeni toplota, in ni več prepričano, ali jo je sploh kdaj poznalo. Sethren je stal v snegu; meča ni bilo več – meča, ki je bil edina pregrada med njim in koncem sveta. Ni imel meča, ni imel vojske; za njim je bilo devet let vojne, pred njim pa devet let mraza. Bil je človek, star človek; roke so se mu tresle in ni vedel zakaj – saj se roke človeka, ki je prišel ubit boga, ne bi smele tresti, a so se. To tresenje ni bilo posledica strahu; potreboval je dolg trenutek – zelo dolg trenutek sredi beline –, da je to doumel.

Bila je žalost. Žalost teh devetih let, žalost zaradi dežele Reach, žalost zaradi tistih, ki jih je rešil iz mraza in jih vanj spet vrnil; žalost človeka, ki je celo desetletje razmišljal in sklenil, da je edini način za rešitev sveta uničenje tistega, kar ga je zaledenelo – a je na koncu, povsem na koncu, spoznal, da tega ne zmore. Kajti tisto, kar je zaledenelo svet, ni bilo pošast, ni bil sovražnik in – kot je v tistem dolgem trenutku pod enim samim oranžnim očesom spoznal – sploh ni bil mraz.

Bil je mraz, ki je preprosto nastal.

In tisto oko je zrlo v tresoče se roke; ni udarilo, ni izdihnilo, se ni premaknilo. Sethren – brez meča, brez vojske in brez besed, ki bi bile dovolj velike – je storil edino, kar lahko stori človek, ki je prišel do samega konca mraza, oborožen le z rokami in svojo žalostjo: pokleknil je. Pokleknil je v sneg, na eno koleno – tako kot je klečal v majhni kapeli tisto zadnje toplo poletje, tako kot je klečal ob reki tisto leto, ko se je spremenila v kamen. Ni izustil besede, saj besede ni bilo, in položil je dlan – golo dlan, dlan, ki se je tresla – plosko na belino; ni se boril proti mrazu, ni se mu upiral, temveč mu je dovolil, da prodre vanj. Mraz, ki je devet let čakal, da bi se kdo boril z njim – in ki je pred tem čakal že sto let –, ni vedel, kaj storiti z dlanjo, ki se ni upirala; vdrl je vanjo, prodiral globlje in globlje, vse do tiste majhne, ​​mirne, tople stvari v samem njegovem središču – stvari, ki ni bila mraz, stvari, ki je bila zadnja žerjavica.

In žerjavica je ugasnila.

Ne tako, kot ugasne ogenj. Temveč tako, kot se ogenj podari. Zapustila ga je in prešla v belino, v sneg, v tisto eno oranžno oko; in to oko – ki je imelo barvo oglja v ognjišču, h kateremu nihče ni stopil že sto let – je za en sam dih prevzelo barvo ognjišča. Vse nebo, vsa gora, ves mraz so zadrhteli in zvok, ki je privrel iz Corthovega razsega, ni bil zvok odpiranja vrat, temveč zvok vrat, ki se odpirajo drugič, tretjič, stotisočkrat; bil je zvok stolpov, mostov in obrazov, ki so se dvigali iz ledu, zvok reke, ki se je spomnila, da je reka, zvok sveta, ki je devet let zadrževal dih, zdaj pa ga je izpustil – ga izpustil in ga izpustil.

In Veyrath, zimski vladar, tisti, ki je prišel iz daljne gore in ni prenehal hoditi, se je usedel.

Greh ...tudi drugi temu ne bi verjeli – in motili bi se. Bitje se je posedlo sredi beline, z mogočno glavo na snegu; njegovo edino oko – ki ni bilo več oranžno, temveč bledo, tanko zlato, kakršno je zadnje žarenje svetlobe v sobi – je zrlo v Sethrena, ki je klečal v snegu. Ni spregovorilo, saj to ni bilo potrebno; oba sta namreč storila nekaj, česar ni zmogla nobena vojna v vsej dolgi zgodovini dežele Reach – česar ni zmogel noben meč, nobena vojska in nobeno desetletje besa: zrla sta v mraz, ne da bi se ga bala, in mu podarila tisto, po čemer je hrepenelo in kar je sto let lovilo po svetu – a to ni bilo ne rezilo, ne ogenj in ne boj.

Bila je toplina, ki ni bila orožje.

In Sethren je v tistih tihih trenutkih zatem – ko je sneg počasi prenehal biti le konec sveta, ko je reka spet tekla in se je na robu dežele Reach skozi belino prebijala prva zelena bilka po devetih letih – vstal; še vedno se je tresel, bil je star, brez meča in brez vojske, tisto majhno, še toplo jedro svoje biti pa je podaril bitju, ki je zamrznilo svet. V tistem trenutku ni vedel, ali bo preživel, ali mu bo zjutraj toplo in ali bo svet zdržal. Vendar je vedel – tako kot človek nekaj ve, ko se mu končno povrne dih; tako kot človek nekaj ve, ko se vrata odprejo od znotraj; tako kot človek nekaj ve, ko tista žerjavica, ki jo je devet let nosil s seboj – skozi sneg, skozi žalost, skozi dolgo hladno vojno –, končno, na samem koncu, sredi beline, v navzočnosti tistega enega oranžnega očesa, ki ni bilo več oranžno, ugasne in ugasne in ugasne, a vendar ne umre.

Vedel je, da mraz ni sovražnik. Vedel je, da je bil mraz le prostor, kjer je nekoč gorel ogenj in kamor je ogenj potoval ter kjer je ves ta čas čakal, da nekdo preneha z bojem, poklekne in mu dovoli, da se končno podari.

In v letih, ki so sledila – ko je dežela Corth spet ozelenela, ko je reka spet tekla, ko so se rodili otroci, ki niso poznali imena Zimskega vladarja, in ko so se rodili starci, ki niso poznali imena vojne –, je na robu te dežele obstajal kraj, kamor belina ni segala in kjer je sneg vztrajal; kraj, kjer si lahko – če si tja prišel sredi najhujšega mraza, če si miroval in če te ni bilo strah – v ledu ugledal obris človeka na enem kolenu in obris mogočne glave na snegu ter tisto eno majhno, toplo stvar med njima, ki ni bila ogenj in ni bila orožje, temveč tisto, kar je odtajalo svet; tisto, česar v vsej dolgi zgodovini mraza ni bilo mogoče nikoli odvzeti – saj je bilo nemogoče odvzeti ali premagati z bojem, temveč se je lahko le, zgolj in samo podarilo.