Nočna Mora

Delo me okupira od zgodnjega jutra do čez polnoč in vedno pridem pozno domov. Tisto noč sem hodil po ozki stranski ulici v svoji soseski, po isti poti, ki sem jo prehodil že stokrat. Dež je bil močan, veter pa je tulil, kot da bi nekdo hodil za mano.
Skozi meglo ... sem jo videl.
Staro, ogromno hišo z razbitimi okni. Toda eno od njih je žarelo z rahlo rumeno svetlobo, kot sveča.
Težava je ... da te hiše še nikoli nisem videl. In tukaj živim že deset let.
Ko sem se približeval, se mi je vsak korak zdel težji, kot da bi hodil po blatu. Vhodna vrata so bila rahlo odprta, tema v notranjosti pa je bila videti kot odprt gobec zveri.
Najprej me je zadel smrad plesni in posušene krvi. Lesena tla so škripala pod mojimi nogami, kot da bi stokala.
Stene so bile prekrite s starimi družinskimi portreti. Toda vsi obrazi so bili izbrisani, brez oči ali potez. Čudno je bilo, da so bila njihova oblačila videti natanko tako kot moja.
Na koncu hodnika je stalo visoko ogledalo. Moj odsev je bil viden, a moj obraz je bil zamegljen. Moj odsev se je nasmehnil pred mano. Ko sem se pomikal globlje v notranjost, sem zaslišal rahel šepet. Ženski glas, moški, otroški - vsi so govorili hkrati, a v jeziku, ki ga nisem razumel. Bili so tako blizu, obkrožali so me. Vsakič, ko sem se obrnil, ni bilo ničesar. Nenadoma so se vrata sama od sebe zaškripala.
V notranjosti so bile stene premazane s krvjo, prekrite s čudnimi simboli in sekajočimi se krogi. Na sredini je bil star lesen stol ... nanj je bilo privezano razpadajoče truplo. Koža se je lepila na kosti, oči pa so bile iztaknjene. Groza? Bila sem jaz. Isti obraz, ista oblačila, celo ista ura na zapestju. Otrpnil sem, srce mi je razbijalo v prsih. Koraki za mano. Obrnil sem se ... in spet sem bil tam. Druga različica mene, ki je stala v kotu. Toda njegove oči so bile črne kot smola, njegov nasmeh pa mu je razpolovil obraz. Spregovoril je z glasom, ki ni bil moj:
»Pozen si ... sem si že zdavnaj pripadal.«
Ko se je približeval, je šepetanje postajalo jasnejše. Iste besede so ponavljali znova in znova:
»Prvotni je tukaj umrl ... ti si le senca.« Stekel sem proti vratom ... a jih ni bilo več. Stene so se zaprle, kot da bi dihale. Tla so se razprla in iz njih so planile črne roke, kot so bile skeleti, me zgrabile za noge in me potegnile navzdol. Zakričal sem, a iz ust ni prišel noben glas.
Ko sem se potopil, je ogledalo pokazalo še več mojih odsevov ... vsak drugače pohabljen: eden brez oči, eden s prerezanim grlom, eden se je manično smejal s krvavim obrazom.
Drugi jaz je stal zgoraj in šepetal:
»To ni bila nočna mora. Vedno si bil tukaj. Tvoje življenje zunaj je le odsev.«
Sunkovito sem se zbudil v postelji, prepojen od potu. Toda preden sem se lahko pomiril ... so se v dnevni sobi zaloputnila vrata. Stekel sem ven. Na steni je visela nova slika, ki je prej ni bilo. Prikazovala me je ... privezanega na lesen stol, za mano pa isti krvavi simboli. Prestrašen sem stekel na balkon in pogledal na ulico spodaj. Vsi sosedje so strmeli vame. Vsak je držal natisnjeno fotografijo mene, privezanega na stol, v hiši. Otroci, ženske, moški ... vsi. Eden od sosedov je pogledal gor in se nasmehnil. »Hiše ni ... ti si tisti, ki je mrtev.«